[Défi clos] Défi écriture

L’après-midi avait été froid, le printemps ne s’était pas encore pleinement installé sur les Contrées Orientales. Mais les arbres étaient à nouveau pourvus de feuilles dont les nuances de vert faisaient plaisir à voir après les couleurs ternes de l’hiver.
Les oiseaux et les petits animaux revivaient, dans la forêt en pleine effervescence. Le chant des oisillons tout juste nés raisonnait partout et emplissait l’air d’une sorte de cacophonie musicale magnifique.
Avec l’arrivée du printemps, le voyage deviendrait bien plus simple et, avec les jours se rallongeant, les distances parcourues seraient par journée de marche seraient plus importantes.
Le mage Fidèle avait encore une longue route à parcourir avant d’atteindre la tour Modeste, perdue au milieu de la Grande Forêt, dont seuls les mages pouvaient en retrouver le chemin, caché par un sort de protection complexe au reste de la population, tant humaine qu’animale.
Le jour commençait à décliner sans que Fidèle n’ait pu trouver un abri naturel ou une cabane abandonnée où passer la nuit protégé du froid, de la rosée et des animaux nocturnes.
Mais cette nuit, et comme tant d’autres auparavant depuis le début de son voyage, Fidèle allait être obligé de dormir à la belle étoile. Il devait alors maintenant trouver un coin éloigné de la route et relativement à l’abri du vent avant que la nuit ne soit tombée.
Fidèle décida de marcher encore quelques instants avant de s’enfoncer dans le bois au détour d’un virage dans le sentier. Il regarda des deux côtés pour s’assurer qu’il n’était pas suivi et il s’éclipsa dans les fourrées denses et s’enfonça dans les profondeurs de la forêt.
Il marcha lentement et avec précaution pour ne pas risquer de trébucher sur une racine. La lumière du soleil perçait difficilement la toiture végétale au dessus de sa tête, plongeant le bois dans une pénombre éternelle.
Une brume légère flottait jusqu’à hauteur de ses genoux et Fidèle dû encore ralentir son allure.
Son bâton de marche heurta à grands bruits une pierre de taille assez importante, enfuie sous la mousse et les lichens. Il se pencha pour l’examiner, mais ne remarqua pas les symboles gravés dans la roche, il se releva et poursuivit tranquillement.

Après quelques minutes de marche à tâtons, Fidèle aboutit subitement dans une large clairière, illuminée de magnifiques couleurs chaudes par les rayons du soleil couchant. Son centre était fait d’herbe douce et verte foncée, parsemée de quelques muscaris et myosotis. Les fougères, situées en bordure de la clairière donnaient un air d’intimité à l’ensemble.
Fidèle n’aurait pu rêver mieux comme endroit où passer la nuit à la belle étoile.
Le parfum des fleurs et la forêt embaumait l’air ambiant, avec une petite touche d’humidité. Il devait y avoir un ruisseau qui coulait de l’autre côté de la clairière.

Fidèle déposa son paquetage et son bâton de marche près du centre, sur un petit tertre mousseux qui conviendrait parfaitement comme matelas, ce qui soulagerait grandement son corps perclus de courbatures dues au poids de son sac de à la marche forcée à laquelle il n’était pas habitué.
Fidèle laissa là ses possessions pour aller ramasser du petit bois, abondant dans la clairière, et se préparer un feu qui serait bienvenu autant pour la chaleur dispensée que pour lui permettre de manger un repas chaud, pouf une fois.
Ramasser le bois ne lui pris pas autant de temps qu’il l’aurait cru. Mais l’allumer fut plus compliqué. Le bois était humide et son nécessaire à feu abimé, mais il parvint finalement à obtenir une petite flambée.
Il sortit alors ses affaires de son sac de voyage. D’abord des couvertures, pour s’asseoir et dormir et ensuite, une casserole et ses provisions de nourriture. Il allait se préparer un ragoût de légumes, puiser de l’eau dans le ruisseau et écrire dans son journal en attendant que son repas soit cuit.
Une fois qu’il eut mangé, rangé ses affaires pour les protéger de l’humidité, Fidèle s’allongea sur son matelas et observa les étoiles avant de s’endormir.

Fidèle sentit un tremblement monter du centre de la terre, accompagné d’un grondement sourd. Il s’éveilla en sursaut, regardant de tous côtés l’origine du phénomène.
C’était avec une stupeur glacée qu’il se rendit compte que le tremblement venait d’en dessous de la clairière.
Fidèle se cramponnait après ses couvertures aussi fort qu’il put, il tanguait comme s’il se trouvait sur un navire en pleine tempête.
Puis, aussi soudainement que c’était arrivé, cela s’arrêta.
Fidèle se leva prudemment et fit quelques pas dans la clairière. Rien ne semblait avoir changé, mis à part les branches tombées durant la secousse. Il était perplexe mais certain que l’origine du tremblement ne pouvait être naturelle. Les Contrées Orientales n’ont, de mémoires d’hommes, jamais connus de tremblements de terre avant celui-ci.
Fidèle ramassa quelques branches et raviva le feu, puis il se recoucha et se rendormi rapidement. Ses longues journées de marche l’épuisait plus qu’il ne voulait l’admettre.

Fidèle ne sentit pas le brouillard qui emplissait la clairière, il ne vit pas le feu s’éteindre en laissant une trainée de fumée, il ne vit pas non plus les ombres devenir plus profondes et les lumières du ciel étoilé s’obscurcir. Et il n’entendit pas du tout les bruits de pas s’approchant de lui, lentement, faisant craquer les branches au sol…

"Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter..."
 
Je vous la conterai sans vous révéler pour l’instant quel est le lien qui m’unit à lui.
 
Bien sûr que tout le monde connaissait son nom, et pour cause. Il n’était ni beau comme un Dieu ni laid comme une bête, même s’il était à mes yeux le plus beau des hommes.
Il était peut-être un génie, mais qui peut le mesurer ? Un fou aux pouvoirs destructeurs ? C’était bien mal le connaître, c’était ne pas voir son cœur au-delà des apparences, n’avoir jamais ri avec lui, ni parcouru des lieux nouveaux en sa compagnie avec des yeux émerveillés.
Son âme sensible pouvait s’émouvoir devant la détresse humaine. Mais en aucun cas il n’était un criminel. Sa vie n’était sans doute pas un exemple, mais rien ne définit entièrement  un être humain. Je l’ai aimé et haï , tant il pouvait se montrer détestable ou charmant.

Arrivée à l’automne de ma vie, je me plais à retisser mon histoire, à enfouir mes racines plus profondément pour ne pas m’envoler si une tempête venait à survenir. Je me surprends à aimer vieillir et avoir ce recul que seuls les expériences vécues et le temps qui passe donnent. Je souris tendrement, avec le regard de ceux qui ont pardonné, et me reviennent des bribes, des morceaux d’éclats de rire, et des soleils éclatants que l’on regarde aux travers de ses doigts entrouverts.

Je me suis longtemps demandée pourquoi cet homme était si caricaturé, et puis en grandissant, j’ai compris : la notoriété : Elle ne fait pas de vous un être comme les autres. Il suffit de ne pas parler beaucoup et de peu sortir pour être transformé en bête fauve se terrant, de vous promener avec une amie pour être un homme à femmes, de jouer avec un enfant pour que l’on vous soupçonne du pire. Ou tout au contraire, à peine dites-vous une phrase qu’elle devient mythique, on vous prête les plus merveilleuses qualités si vous souriez lors d’une cérémonie, on vous adule jusqu’à couvrir votre voiture de fleurs, et recevoir des cadeaux prestigieux à n’en plus savoir qu’en faire.

Alors vous vous terrez un peu plus, et que l’on vous soupçonne d’être un monstre ne fera qu’empirer …

Son départ pour un monde meilleur ne fut pas aussi fêté que les jours de vernissage, et sa tombe toute simple ne ressemblait en rien à l’un de ses fabuleux tableaux.

Si un jour j’ai connu la solitude, ce fut-là. Car je ne le connaissais pas pour son art. Je l’aimais. Bien que sa vie n’était pas un modèle de vertu et que sa famille en ait beaucoup souffert, il était mon ami et nous aimions nous promener seuls dans des forêts ou rire des heures en faisant un concours « du jeu de mot le plus stupide ». Nous nous aimions. Je n’oublierai jamais son regard et ces moments.
 
Son deuil fut rude, solitaire, et je ne compte plus les heures pendant lesquelles je vidais mon sac de larmes. Je voulais le revoir ! Le re-voir ! Mais il n’était plus ici-bas et le monde entier me semblait vide.

Alors qui était-il ? Qui connait ces choses, quel être humain pourrait sonder les profondeurs d’une autre âme ?
Je ne sais s’il était bon ou mauvais ou bon et mauvais. Je ne sais s’il était un génie ou un monstre.
Mais il était la chair de ma chair, dans son regard je voyais le mien, petite copie, si différente et si semblable à lui. J’ai mis bien des années à l’évoquer sans que les larmes montent, sans que son absence ne pèse plus ainsi sur mon cœur.

Cet homme, cet étranger, ce compagnon, cet ennemi parfois, cet ami souvent, ce doux souvenir que rien n’effacera, cet être en lequel je me retrouve en prenant de l’âge, cette personne qui était oui, capable du bien et du mal, comme tout un chacun, ce souvenir chéri qui me tient chaud et qui a contribué à me construire.

Mon grand-père.

"Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter...

Il avait été l’amour de ma vie .Il s’appelai Haulin. J’étais alors adolescente lorsque je l’ai vu pour la première fois et jamais quelqu’un n’avait attiré tant mon regard. J’étais une jeune femme sans histoire, qui se fondait dans la masse, ne voulant en aucun cas attirer l’attention. Tout l’inverse de lui. Je ne prétends pas qu’il voulait avoir tous les regards braqués sur lui, ni même qu’il appréciait cela mais c’est ce qui se produisait dès qu’il allait quelque part. Il n’était ni beau ni laid, ni un saint ni un démon, ni génie ni fou…Mais il rayonnait. Une lumière incroyable émanait de lui. Tout ce qu’il disait me paraissait vrai. Tout ce qu’il faisait me paraissait juste. Ce n’était pas l’avis de tout le monde, loin de là. Vous connaissez notre société, je n’ai pas besoins de vous la décrire. Dès que quelqu’un sortait de l’ordinaire, il était jugé par tous. Dénigré par tous. Tout ce qui est différent est pour eux mauvais. Je me suis enfuie avec lui le jour de mes 18 ans. Nous nous sommes installés dans un endroit reculé, loin de tout et surtout loin du village ou j’étais née. Mes parents ne me pardonneraient jamais et je le savais. Qu’importe ! Nous étions fous amoureux. Les jours, les mois, les années passèrent… Nous eûmes un petit garçon, Tom. Nous étions profondément heureux. Mais un jour ce ne fut plus le cas.

Un jour, nous étions descendus en ville Tom, lui et moi afin de faire quelques courses. Il avait dû aller dans une boutique de matériel de chasse alors que j’allais avec Tom en direction de l’épicerie. Sur le chemin, les riverains nous jetaient des regards méfiants, méchants ou carrément haineux. Nous n’avions jamais été acceptés, notre histoire se répandant comme une trainée de poudre, se déformant, s’assombrissant. Mais ce jour-là, ce fut pire. Les gens se mirent à nous jeter des pierres. D’abord, un, deux, dix puis une quarantaine de personnes nous agressait. Je criai au secours et me courbait afin de garder Tom sous moi pour le protéger. Nos larmes se mêlaient au sang qui coulait de mes plaies. Haulin finit par sortir, alerté par le bruit. Il se précipita vers nous en chassant les gens autour. Je serai Tom dans mes bras. Nos agresseurs partirent tous sans un mot, sauf un qui continuai. Haulin en vint aux mains avec lui. Je me relevai et regardai la bagarre… Au bout de quelques minutes, notre agresseur tomba par terre dans un gros bruit. Il ne bougeait plus.
-Haulin ! Sanglotai-je
Il me prit dans ses bras avec Tom.
-Tout ira bien, murmura-t-il.
C’est alors que les gardiens de paix arrivèrent. Nous leur expliquâmes maintes et maintes fois l’histoire mais… Ils virent ce qu’ils voulaient voir et entendirent ce qu’ils voulaient entendre. J’étais couverte de sang, Tom pleurait, un cadavre gisait à terre et mon mari avait les mains pleines de sang, mon sang lorsqu’il m’a serré dans ses bras et le sang de l’homme lorsqu’il l’a achevé. Vous devinez sans mal le scénario qu’ils se sont imaginés. Mon mari fut pendu sur la place publique pour agression sur femme et enfant et meurtre. Le crime parfait pour eux qui tenaient tant à se débarrasser de lui.
Aujourd’hui, Tom a grandis, il connait l’histoire et moi aussi. C’est tout ce qui compte. Mon mari a été tué alors qu’il nous a sauvé d’une mort certaine. Je n’ai plus de rage en moi car nous avons eu une vie heureuse tous les trois. Nous n’avons rien à nous reproché. J’ai même de la peine pour eux. Eux, enfermés dans une vision étriquée de la vie, sans joie, sans éclat !

Non, aujourd’hui, je n’ai plus de rage en moi.
Car mon homme est mort en héro.

"Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter..."

Notre triste histoire débute dans la fraîcheur et la brume des larges forêts transylvaines.
Glóin n'était qu'un enfant à cette époque. Il aimait parcourir les vastes étendues ombragées des forêts qui entouraient sa modeste maison et grimper rapidement à travers les dures épines des épicéas avant de se laisser glisser le long de leurs troncs rêches et grisâtres jusqu'à revenir sur le sol. Il quittait sa mère durant plusieurs heures pour aller cueillir des herbes médicinales, celle-ci se rendait à cheval dans les villages les plus proches pour vendre leurs breuvages aux effets curatifs. Une douce odeur sucrée s'échappait souvent de leur petite cheminée en pierre et Glóin adorait remuer les mixtures colorées bouillonnant dans le chaudron en cuivre de sa jeune mère pendant qu'elle lui contait de belles et passionnantes histoires et contes de fées.

Un soir où le ciel était très chargé et l'air glacé, le jeune Glóin s'étonna de ne pas voir sa mère revenir du village de Maleroche. La lune était pleine et plus claire et lumineuse que jamais. Le jeune garçon n'hésita pas à quitter la petite maison fermière pour partir à la recherche de la personne qui comptait le plus à ses yeux, sa tendre mère Eleo. Il glissa ses pieds dans de belles bottes fourrées de laine de mouton et enfila un petit gilet en fourrure de lièvre avant de franchir la large porte en bois qui le protégeait jusque ici du vent qui commençait à souffler.

Le son des brindilles cédant sous ses pas brisait le silence de mort qui pesait dans la forêt.
Les branches remuaient doucement et Glóin peinait à voir ou il allait tant la nuit était épaisse et sombre. Bien qu'il n'en menait pas large, il marchait d'un pas sur, les yeux plissés et la mâchoire serrée. Un son étrange le fit sursauter, des feuilles semblaient remuer derrière lui et un souffle lourd et obstrué se fit entendre. Glóin se retourna rapidement pour faire face à l'imposant buisson et attendis en serrant les poings.

Personne ne sait vraiment ce qu'il c'est passé ensuite, le jeune garçon parla d'une lutte féroce entre lui, le petit homme aux boucles brunes vivant dans la forêt et une bête sauvage jusque ici inconnue de tous. Au petit matin, des amis d'Eleo, tous de modestes chasseurs le retrouvèrent inconscient, allongé sur le bord d'un chemin de terre. Elle leur avait demandé de l'aide en retrouvant le lit de son jeune fils vide.  Il demandèrent à l'enfant d'où provenait l'énorme plaie sanglante sur le dessus de son épaule gauche. Il balbutia quelques mots à propos d'un chien gigantesque, aux crocs tranchants comme une hache et aux yeux rouges sangs, exorbités par une rage effrayante. Le pauvre Glóin n'avait pas pu se défendre, il c'était retrouvé complètement écrasé par une masse musculaire impressionnante.

La première pleine lune qui suivit fût la pire de toutes. Glóin se transforma en cette bête immonde pour la première fois et céda à ses pulsions qu'il ne pouvait pour le moment pas contrôler. Il tua sa jeune mère effrayée mais protectrice qui voulu l'empêcher de sortir de la maison. La vision de ce corps inerte au moment de son réveil le mit dans une telle colère et une telle peine qu'il se jura de ne plus jamais se laisser envahir par cette mutation. Cette promesse, il ne put la tenir. Le nombre de morts dans les villages environnant était important mais leur fréquence diminua au fil du temps. Les larmes qu'il versait pour ses victimes se faisaient chacune plus douloureuses les unes que les autres.  Tout le monde savait que Glóin était mêlé à tout cela, même si personne ne s'accordait à ce sujet. Il apprit à gérer ses pulsions et à se servir de sa vitesse et de sa force pour faire le bien, les pauvres âmes qu'il secourait vantait ses mérites dès qu'elles en avaient l'occasion. Cependant et bien malheureusement, beaucoup de villageois éprouvaient déjà une haine virulente envers lui.

Cela fait déjà bien longtemps que tous ont oublié son visage, mais personne n'a oublié son histoire.
L'aura mystique qu'il dégage déclenche chez chacun le doute, l'inquiétude, et la fascination..

Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quelle est donc la vérité ? Eh bien, je vais vous la conter...

Tout commença en l’an de miséricorde 2765, le long des côtes de Terre-Neuve, dans l’archipel des Gémeaux, une nuit où les Lunes étaient absentes du ciel et où les étoiles brillaient d’un feu  inquiétant. Cette nuit-là, alors que le vent soufflait en rafales sur l’archipel et que le Feu Sacré de l’île de Morneval faiblissait sous les attaques cycloniques, naquît Marvenor. Dès lors que sa mère le mit au monde, la sage-femme – qui avait quand même cinquante ans de pratique – poussa un cri d’horreur, se signant de la croix à six branches de l’Ordre des Accoucheuses, avant  de lever un regard affligé aux parents du pauvre petit. Non seulement il n’avait pas poussé le moindre cri en venant au monde, ce qui était signe de présence d’un esprit malin lors de l’accouchement,  mais comble de malheur, il était né coiffé.

Dès lors, la vie de Marvenor avait pris un mauvais chemin. Sa mère avait insisté pour le garder. Malgré les croyances, elle restait persuadée qu’avec une bonne éducation et l’aide des dieux, il pourrait suivre la voie de la Lumière. Marvenor apprit ainsi l’essentiel pour travailler dans la petite ferme de ses parents, mais aussi les Prières Saintes et les Onctions des dieux d’Elinor, afin de protéger son âme des tentations des forces malveillantes. Mais chaque superstition, chaque croyance, a un fond de vérité.

C’est lors de son douzième anniversaire que son héritage maudit se manifesta. Les premiers signes de Sorcellerie apparurent avec de grands tatouages à l’encre noire sur tout son corps. Son père – qui ne l’avait jamais considéré autrement que comme un poids mort – hurla au démon et envoya sa fille aînée quérir les moines afin d’exorciser l’enfant tandis que sa mère se répandait en prières et en supplications, les genoux douloureux à force de se tenir en position de prière devant l’autel familial.
Ce jour-là, Marvenor avait vu sa petite vie tranquille basculer indéniablement. Au lieu de journées passées à étudier l’écriture et les mathématiques afin de reprendre le domaine familial, il devait à présent passer toutes les heures du jour à prier en compagnie d’un des moines, confiné dans ses quartiers et toutes les heures, conduire des prières afin de lier son âme à l’un des dieux primaire, le dos fouetté par des sangles de cuir. Sa mère avait honte de lui. Son père le haïssait. Ses sœurs l’évitaient comme la peste. Dans le village, on se cessait lancer rumeurs sur rumeurs quant à son appartenance aux forces démoniaques.

Quand il eut seize hivers, Marvenor décida que cette vie ne pouvait plus durer. Ses parents avaient donné naissance à un autre garçon et on cessait de s’occuper de lui. Il était enfermé dans une grande tour et les moines ne se déplaçaient même plus. Le jeune homme, les yeux fixés sur les étoiles prit une décision qui changea sa vie.

Attrapant un grand sac de toile, Marvenor y plaça toutes ses maigres possessions : un carnet épais, quelques crayons de cendre, quelques vêtements, une paire de bottes solides. Il enfila sa plus belle chemise – qui était aussi la plus longue – afin de cacher ses tatouages et posa sur son visage le masque que ses parents lui avaient ordonné de porter quand il leur arrivait de l’emmener à la ville voisine. Il passa à la cuisine, emportant avec lui du pain, du fromage et quelques morceaux de sanglier séché et, enfilant sa cape, le jeune homme laissa derrière lui, famille, abri et sécurité.

Marvenor marcha pendant des jours entiers avant d’atteindre la capitale. Port-Levant était de loin la plus grande ville qu’il n’ait jamais vu. Il se glissa parmi les ombres. Il passa deux jours entiers à chercher du travail. Cependant personne ne souhaitait engager un jeune homme qui cachait sûrement une monstrueuse infirmité sous ce masque ingrat. Les gens l’évitaient, le traitant de monstre. Les commerçants le chassaient dès qu’il essayait d’approcher leurs étals. Il eut faim, il eut froid, il souffrit de ses blessures et en vint à haïr les hommes. Marvenor quitta Port-Levant, la mort dans l’âme. Il atteignit clandestinement l’île de Hautes-Vagues et trouva dans le village de Franchevaux une vieille femme qui voulut bien l’héberger en échange de menus travaux dans sa propriété.

Cette femme, qui portait le nom de Sisyphe, était une sorcière dotée de grands pouvoirs. Avec elle, Marvenor apprit l’art de soigner, de maudire. Il apprit à mettre la gloire en bouteille, à distiller la grandeur, et même à enfermer la mort dans un flacon. Il découvrit les secrets des étoiles et des plantes, les murmures cachés dans les merveilles de la nature. Avec Sisyphe, Marvenor devint un puissant sorcier. L’un des plus puissants à qui la vieille femme n’avait jamais enseigné. "Un jour Marvenor" lui dit-elle le soir de son départ. "Un jour tu découvriras pourquoi tous ces dons t’ont été accordé."

Il quitta Sisyphe alors qu’il venait de fêter son vingt-deuxième anniversaire, emportant avec lui de quoi prendre le bateau pour rejoindre le continent de Land. Il atteignit la Seigneurie de Talemot, dans le royaume d’Eixeltia, lors d’une nuit où les trois lunes brillaient de tout leur éclat. Ayant vent de la venue d’un puissant sorcier, le Seigneur de Talemot le fit mander au palais quelques jours après son arrivé, lui ordonnant, en redevance, de lui offrir richesses et épouses.

Marvenor accepta d’un simple geste de la tête et disparût de la vue de la salle du conseil. Deux jours plus tard, il revint, accompagné d’une dizaine de magnifiques jeunes femmes à la peau aussi sombre que la terre mouillée et d’une procession d’ânes qui étaient chargés de coffres pleins de trésors. Marvenor, estimant avoir payé son droit de vie sur le territoire, retourna à l’auberge. Le lendemain, le seigneur lui demanda encore des épouses. Soucieux des jeunes femmes qui avaient accepté de l’accompagner la première fois, le sorcier revint avec une autre dizaine de femmes. Celles-ci avaient la peau aussi dorée que le pain chaud sortant du four. Le jour suivant, le seigneur demanda encore des femmes. Inquiet, Marvenor entra en grand fracas dans le harem et découvrit des jeunes femmes effrayées et prostrées sur le sol, le corps roué de coups.

Calmement, le sorcier soigna leurs blessures une à une et  il leur intima de les suivre. C’est ainsi que, hallucinés, les serviteurs, le seigneur ainsi que les habitants du domaine regardèrent Marvenor passer les portes de la ville, suivit de vingt jeunes femmes et de la même procession d’ânes qui l’accompagnaient la première fois. Personne n’eut le cœur de tenter de les arrêter et ce, malgré les cris du seigneur. Une fois les portes passées Marvenor se retourna et donna un âne à chaque jeune femme. "Vous êtes libres" leur dit-il d’une voix grave. Il ôta son masque et fixa la cité du regard. Les minutes d’après, le manoir seigneurial tombait dans un grand fracas, ne laissant que poussière et cris de désolation.

Sans un regard en arrière, ni pour la cité, ni pour les femmes, Marvenor fit son chemin vers la mer et disparut une nouvelle fois. Les femmes libérées proclamèrent la bonté de Marvenor, alors que les habitants de Talemot répandirent les pires rumeurs sur le sorcier.

Aujourd’hui encore, Marvenor parcourt les Terres de Land, tantôt défenseur, tantôt juge et exécuteur, le sorcier cherche encore réponse à ses questions. Si vous prononcez son nom trois fois, devant une source d’eau vivre, une branche de tilleul à la main et une bougie allumée dans l’autre, il se peut que Marvenor vienne à votre écoute. Mais gardez-vous de le convoquer pour rien, car le sorcier est un homme versatile dont les pensées sont loin des nôtres et son courroux terrible.

Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter...

Rien de ce qui se disait n'était faux.
Du sang, il en avait fait couler.
Un génie, il l'avait été.
Beau et laid, tout cela était vrai.

Il avait traversé les Pays du Nord en long, en large et en travers. Tout le monde le connaissait, mais il ne connaissait personne. Il avait passé sa vie entière seul, terrifié à l'idée de blesser des gens.

Cet homme était une créature de la nuit. A mi-chemin entre loup et humain. Mais cela, tout le monde l'ignorait.
Il tuait sauvagement à chaque pleine lune, malgré tous ses efforts pour se tenir éloigné de toute âme qui vive. Sa transformation déclenchée par le satellite le rendait laid et fou. Ceux qui le voyait ces nuits-là le haïssaient s'ils avaient l'occasion de survivre à sa rencontre. Les proches de ses victimes le maudissait pour le mal qu'il avait fait, tout en ignorant qu'il en souffrait au moins autant qu'eux.
Pour soulager sa conscience, il sauvait tous ceux qu'il pouvait le reste du cycle lunaire. Il était extrêmement intelligent, mettait au point toutes sortes de stratagèmes pour arrêter les bandits et sauver les opprimés. Les femmes qu'il secourait tombaient sous le charme et les hommes l'admiraient.

Sa malédiction faisait le bonheur des uns et le malheur des autres. Mais celui qui souffrait le plus, c'était lui. Sa lycanthropie l'avait poussé à devenir un éternel solitaire, alors qu'il appréciait tant le contact des hommes. Il avait sacrifié ce qu'il aimait le plus pour sauver tous ceux qu'il pouvait.

Il disparut du jour au lendemain. On fêtait son absence ou on la pleurait. On le recherchait ou on essayait de ne pas le faire revenir.
Ce que tout le monde ignorait, c'est qu'il était mort. Assassiné par sa douleur.

Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter...

Cet homme se nommait Andamos. Sa mère décéda à sa naissance. Son père, le forgeron du village, apprit tout à son fils. L’enfant su comment se défendre, comment cuisiner et comment forger. Son père mourut alors qu’il protégeait sa maison et son enfant pendant une invasion ennemie. Andamos, 9 ans, se retrouva seul.

Il partit rejoindre la nature et y grandit. Le jour de ses 18 ans, il retourna dans son village natal. Un matin, alors qu’il allait à la boulangerie, il aperçu un homme tentant de voler une dame. Andamos, curieux et furieux, s’approcha de la scène; il surprit le voleur et sauva la femme. Andamos apprit qu’elle était veuve. Ils discutèrent en se rendant à la boulangerie, elle lui apprit qu’un refuge pour veuves se trouvait non loin de là. Andamos rendit visite à toutes ces femmes. Le village se questionnait sur ce jeune homme aux yeux verts qui ouvrait son cœur aux dames esseulées.

Un jour, alors qu’il se promenait dans la forêt, Andamos rencontra un garçon. Ce dernier lui confia être orphelin. Andamos, touché, lui offrit l’hospitalité et le prit sous son aile charitable. Il recueilli rapidement d’autres orphelins et bâtit un refuge à côté de celui des veuves. Ainsi, ces dames pourraient revoir le sourire d’un enfant. Sachant le danger qui guettait le village, Andamos fortifia  les refuges et se créa de puissantes armes de défense.

Quelques années plus tard, des ennemis envahirent le village. Andamos tenta de protéger ses amis. Il périt pendant la bataille. Toutefois, ses protégés ne furent pas touchés grâce à l’équipement qu’avait bâtit l’homme. Andamos se retrouva devant Zeus qui désirait le gratifier de sa bravoure et de ses actes de bienveillance. Le dieu lui donna alors deux choix : Andamos pouvait rester avec les dieux et veiller sur les âmes esseulées ou retourner sur Terre pour protéger les veuves et les orphelins pour le reste de sa vie. Andamos remercia Zeus pour son offre et demanda de retourner voir ses amis. Zeus, touché par la bonté du jeune homme, lui accorda une seconde vie et lui donna le pouvoir de guérir les blessés en plus de posséder une force surhumaine. Andamos revint à la vie grâce à Zeus. Le héro retourna auprès de ses semblables et il passa le reste de sa vie à protéger les âmes en lourde peine.

Andamos alla rejoindre les dieux à l’âge noble de 86 ans. Il veille depuis sur chaque cœur brisé par un décès.

"Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter..."
 
Je vous la conterai sans vous révéler pour l’instant quel est le lien qui m’unit à lui.
 
Bien sûr que tout le monde connaissait son nom, et pour cause. Il n’était ni beau comme un Dieu ni laid comme une bête, même s’il était à mes yeux le plus beau des hommes.
Il était peut-être un génie, mais qui peut le mesurer ? Un fou aux pouvoirs destructeurs ? C’était bien mal le connaître, c’était ne pas voir son cœur au-delà des apparences, n’avoir jamais ri avec lui, ni parcouru des lieux nouveaux en sa compagnie avec des yeux émerveillés.
Son âme sensible pouvait s’émouvoir devant la détresse humaine. Mais en aucun cas il n’était un criminel. Sa vie n’était sans doute pas un exemple, mais rien ne définit entièrement  un être humain. Je l’ai aimé et haï , tant il pouvait se montrer détestable ou charmant.

Arrivée à l’automne de ma vie, je me plais à retisser mon histoire, à enfouir mes racines plus profondément pour ne pas m’envoler si une tempête venait à survenir. Je me surprends à aimer vieillir et avoir ce recul que seuls les expériences vécues et le temps qui passe donnent. Je souris tendrement, avec le regard de ceux qui ont pardonné, et me reviennent des bribes, des morceaux d’éclats de rire, et des soleils éclatants que l’on regarde aux travers de ses doigts entrouverts.

Je me suis longtemps demandée pourquoi cet homme était si caricaturé, et puis en grandissant, j’ai compris : la notoriété : Elle ne fait pas de vous un être comme les autres. Il suffit de ne pas parler beaucoup et de peu sortir pour être transformé en bête fauve se terrant, de vous promener avec une amie pour être un homme à femmes, de jouer avec un enfant pour que l’on vous soupçonne du pire. Ou tout au contraire, à peine dites-vous une phrase qu’elle devient mythique, on vous prête les plus merveilleuses qualités si vous souriez lors d’une cérémonie, on vous adule jusqu’à couvrir votre voiture de fleurs, et recevoir des cadeaux prestigieux à n’en plus savoir qu’en faire.

Alors vous vous terrez un peu plus, et que l’on vous soupçonne d’être un monstre ne fera qu’empirer …

Son départ pour un monde meilleur ne fut pas aussi fêté que les jours de vernissage, et sa tombe toute simple ne ressemblait en rien à l’un de ses fabuleux tableaux.

Si un jour j’ai connu la solitude, ce fut-là. Car je ne le connaissais pas pour son art. Je l’aimais. Bien que sa vie n’était pas un modèle de vertu et que sa famille en ait beaucoup souffert, il était mon ami et nous aimions nous promener seuls dans des forêts ou rire des heures en faisant un concours « du jeu de mot le plus stupide ». Nous nous aimions. Je n’oublierai jamais son regard et ces moments.
 
Son deuil fut rude, solitaire, et je ne compte plus les heures pendant lesquelles je vidais mon sac de larmes. Je voulais le revoir ! Le re-voir ! Mais il n’était plus ici-bas et le monde entier me semblait vide.

Alors qui était-il ? Qui connait ces choses, quel être humain pourrait sonder les profondeurs d’une autre âme ?
Je ne sais s’il était bon ou mauvais ou bon et mauvais. Je ne sais s’il était un génie ou un monstre.
Mais il était la chair de ma chair, dans son regard je voyais le mien, petite copie, si différente et si semblable à lui. J’ai mis bien des années à l’évoquer sans que les larmes montent, sans que son absence ne pèse plus ainsi sur mon cœur.

Cet homme, cet étranger, ce compagnon, cet ennemi parfois, cet ami souvent, ce doux souvenir que rien n’effacera, cet être en lequel je me retrouve en prenant de l’âge, cette personne qui était oui, capable du bien et du mal, comme tout un chacun, ce souvenir chéri qui me tient chaud et qui a contribué à me construire.

Mon grand-père.

"Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter...

Il avait été l’amour de ma vie .Il s’appelai Haulin. J’étais alors adolescente lorsque je l’ai vu pour la première fois et jamais quelqu’un n’avait attiré tant mon regard. J’étais une jeune femme sans histoire, qui se fondait dans la masse, ne voulant en aucun cas attirer l’attention. Tout l’inverse de lui. Je ne prétends pas qu’il voulait avoir tous les regards braqués sur lui, ni même qu’il appréciait cela mais c’est ce qui se produisait dès qu’il allait quelque part. Il n’était ni beau ni laid, ni un saint ni un démon, ni génie ni fou…Mais il rayonnait. Une lumière incroyable émanait de lui. Tout ce qu’il disait me paraissait vrai. Tout ce qu’il faisait me paraissait juste. Ce n’était pas l’avis de tout le monde, loin de là. Vous connaissez notre société, je n’ai pas besoins de vous la décrire. Dès que quelqu’un sortait de l’ordinaire, il était jugé par tous. Dénigré par tous. Tout ce qui est différent est pour eux mauvais. Je me suis enfuie avec lui le jour de mes 18 ans. Nous nous sommes installés dans un endroit reculé, loin de tout et surtout loin du village ou j’étais née. Mes parents ne me pardonneraient jamais et je le savais. Qu’importe ! Nous étions fous amoureux. Les jours, les mois, les années passèrent… Nous eûmes un petit garçon, Tom. Nous étions profondément heureux. Mais un jour ce ne fut plus le cas.

Un jour, nous étions descendus en ville Tom, lui et moi afin de faire quelques courses. Il avait dû aller dans une boutique de matériel de chasse alors que j’allais avec Tom en direction de l’épicerie. Sur le chemin, les riverains nous jetaient des regards méfiants, méchants ou carrément haineux. Nous n’avions jamais été acceptés, notre histoire se répandant comme une trainée de poudre, se déformant, s’assombrissant. Mais ce jour-là, ce fut pire. Les gens se mirent à nous jeter des pierres. D’abord, un, deux, dix puis une quarantaine de personnes nous agressait. Je criai au secours et me courbait afin de garder Tom sous moi pour le protéger. Nos larmes se mêlaient au sang qui coulait de mes plaies. Haulin finit par sortir, alerté par le bruit. Il se précipita vers nous en chassant les gens autour. Je serai Tom dans mes bras. Nos agresseurs partirent tous sans un mot, sauf un qui continuai. Haulin en vint aux mains avec lui. Je me relevai et regardai la bagarre… Au bout de quelques minutes, notre agresseur tomba par terre dans un gros bruit. Il ne bougeait plus.
-Haulin ! Sanglotai-je
Il me prit dans ses bras avec Tom.
-Tout ira bien, murmura-t-il.
C’est alors que les gardiens de paix arrivèrent. Nous leur expliquâmes maintes et maintes fois l’histoire mais… Ils virent ce qu’ils voulaient voir et entendirent ce qu’ils voulaient entendre. J’étais couverte de sang, Tom pleurait, un cadavre gisait à terre et mon mari avait les mains pleines de sang, mon sang lorsqu’il m’a serré dans ses bras et le sang de l’homme lorsqu’il l’a achevé. Vous devinez sans mal le scénario qu’ils se sont imaginés. Mon mari fut pendu sur la place publique pour agression sur femme et enfant et meurtre. Le crime parfait pour eux qui tenaient tant à se débarrasser de lui.
Aujourd’hui, Tom a grandis, il connait l’histoire et moi aussi. C’est tout ce qui compte. Mon mari a été tué alors qu’il nous a sauvé d’une mort certaine. Je n’ai plus de rage en moi car nous avons eu une vie heureuse tous les trois. Nous n’avons rien à nous reproché. J’ai même de la peine pour eux. Eux, enfermés dans une vision étriquée de la vie, sans joie, sans éclat !

Non, aujourd’hui, je n’ai plus de rage en moi.
Car mon homme est mort en héro.

"Dans des contrées lointaines vivait un homme. Tout le monde connaissait son nom et beaucoup de choses se racontaient sur sa personne. On le disait beau comme un Dieu, laid comme une bête, certains le voyaient comme un génie et d'autres comme un fou aux pouvoirs destructeurs, on en parlait comme le défenseur de la veuve et l'orphelin, d'autres disaient que ses mains étaient couvertes de sang... Mais quel est donc la vérité ? Et bien, je vais vous la conter..."

Notre triste histoire débute dans la fraîcheur et la brume des larges forêts transylvaines.
Glóin n'était qu'un enfant à cette époque. Il aimait parcourir les vastes étendues ombragées des forêts qui entouraient sa modeste maison et grimper rapidement à travers les dures épines des épicéas avant de se laisser glisser le long de leurs troncs rêches et grisâtres jusqu'à revenir sur le sol. Il quittait sa mère durant plusieurs heures pour aller cueillir des herbes médicinales, celle-ci se rendait à cheval dans les villages les plus proches pour vendre leurs breuvages aux effets curatifs. Une douce odeur sucrée s'échappait souvent de leur petite cheminée en pierre et Glóin adorait remuer les mixtures colorées bouillonnant dans le chaudron en cuivre de sa jeune mère pendant qu'elle lui contait de belles et passionnantes histoires et contes de fées.

Un soir où le ciel était très chargé et l'air glacé, le jeune Glóin s'étonna de ne pas voir sa mère revenir du village de Maleroche. La lune était pleine et plus claire et lumineuse que jamais. Le jeune garçon n'hésita pas à quitter la petite maison fermière pour partir à la recherche de la personne qui comptait le plus à ses yeux, sa tendre mère Eleo. Il glissa ses pieds dans de belles bottes fourrées de laine de mouton et enfila un petit gilet en fourrure de lièvre avant de franchir la large porte en bois qui le protégeait jusque ici du vent qui commençait à souffler.

Le son des brindilles cédant sous ses pas brisait le silence de mort qui pesait dans la forêt.
Les branches remuaient doucement et Glóin peinait à voir ou il allait tant la nuit était épaisse et sombre. Bien qu'il n'en menait pas large, il marchait d'un pas sur, les yeux plissés et la mâchoire serrée. Un son étrange le fit sursauter, des feuilles semblaient remuer derrière lui et un souffle lourd et obstrué se fit entendre. Glóin se retourna rapidement pour faire face à l'imposant buisson et attendis en serrant les poings.

Personne ne sait vraiment ce qu'il c'est passé ensuite, le jeune garçon parla d'une lutte féroce entre lui, le petit homme aux boucles brunes vivant dans la forêt et une bête sauvage jusque ici inconnue de tous. Au petit matin, des amis d'Eleo, tous de modestes chasseurs le retrouvèrent inconscient, allongé sur le bord d'un chemin de terre. Elle leur avait demandé de l'aide en retrouvant le lit de son jeune fils vide. Il demandèrent à l'enfant d'où provenait l'énorme plaie sanglante sur le dessus de son épaule gauche. Il balbutia quelques mots à propos d'un chien gigantesque, aux crocs tranchants comme une hache et aux yeux rouges sangs, exorbités par une rage effrayante. Le pauvre Glóin n'avait pas pu se défendre, il c'était retrouvé complètement écrasé par une masse musculaire impressionnante.

La première pleine lune qui suivit fût la pire de toutes. Glóin se transforma en cette bête immonde pour la première fois et céda à ses pulsions qu'il ne pouvait pour le moment pas contrôler. Il tua sa jeune mère effrayée mais protectrice qui voulu l'empêcher de sortir de la maison. La vision de ce corps inerte au moment de son réveil le mit dans une telle colère et une telle peine qu'il se jura de ne plus jamais se laisser envahir par cette mutation. Cette promesse, il ne put la tenir. Le nombre de morts dans les villages environnant était important mais leur fréquence diminua au fil du temps. Les larmes qu'il versait pour ses victimes se faisaient chacune plus douloureuses les unes que les autres. Tout le monde savait que Glóin était mêlé à tout cela, même si personne ne s'accordait à ce sujet. Il apprit à gérer ses pulsions et à se servir de sa vitesse et de sa force pour faire le bien, les pauvres âmes qu'il secourait vantait ses mérites dès qu'elles en avaient l'occasion. Cependant et bien malheureusement, beaucoup de villageois éprouvaient déjà une haine virulente envers lui.

Cela fait déjà bien longtemps que tous ont oublié son visage, mais personne n'a oublié son histoire.
L'aura mystique qu'il dégage déclenche chez chacun le doute, l'inquiétude, et la fascination..